Foram entrando uns músicos carregando uns instrumentos, fiquei achando que era hora de apressar o meu jantar.
As batidas e as vozes chorosas, à nós que não somos andinos, todas as canções se parecessem iguais.
Enquanto pagava a conta, cantavam o amor.
Sai pelo mesmo chão sem poeira, numa cidade tenuamente iluminada por luzes amareladas, do lado de fora um homem de aparência humildade segurando a sua bicicleta, olhava candidamente o céu e, mirando a las estrellas, ouvia a música que meu coração não quis ouvir.
São Pedro do Atacama entrada para o deserto
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